Rascunho

Estou cansado do seu coração
Coração menstruado
Sangue pra todo lado
É fértil , mas só age errado

Se meu coração agisse
eu saberia talvez , e
a morte sucumbisse
à vida ao menos uma vez

Quanto mais terei que ver
Seu pobre coração sangrar
cinco dias sem parar
e depois disso não morrer

Essa canção pretende
chegar ao fundo do seu coração
que sangra continuamente
na palma da minha mão

Meu bem te tenho
como sempre desejei
num papel um desenho
que idealizei.

esquizo

Se deus é mulher, então é uma puta. Se deus é homem , deus sou eu. Quem dera fosse. Não sinto nada . Não creio nele. Nem em ninguém que eu conheça muito bem.

Cãimbra

Eu quero começar esse que se faz texto por meio destas palavras tão lindas, dizendo que, o amor é acima de tudo algo tão lindo , que nos dá enjôo, e não falo do amor romântico, falo do amor, de relações humanas em geral, minha boca esguicha vomito quando na verdade diz amor. quantas coisas lindas posso dizer aqui para vocês tão tranquilos deitarem a cabeça em seus travesseiros e dormirem e descansarem com o pensamento livre de algo pior, algum peso que impossibilite o sono. Acreditem-me, quero dizer tantas coisas lindas, belas , quanto eu acho que vocês mereçam.
Que sentimento estranho esse, o de culpa, que por vezes nos toma e vira ao avesso nosso pensamento, nossa conciência, nossa tão desejada coerência, apenas pra tentar nos livrar do mesmo. Todo dia somos alvo , somos alvejados , por mensagens infinitas de amor, de paz, de sentimentos tão sublimes quanto esse que vos fala, mais tarde entederão porque, mas eu observo nas pessoas e pergunto a vocês, pessoas ,ou não ,que queiram me responder, ou responder para si mesmo, se isso é relevante na vida de vocês, quem de vocês realmente sente, e pratica esses sentimentos em seu dia a dia. Deixa eu adivinhar a resposta de vocês todos, todos dizem, é claro, que amam e que são amados, que são pacíficos, que tem paz interior, tudo bem. que respondam, podem responder então dizendo qualquer coisa aleatória, relacionada ou não com o assunto, pois pra mim tem o mesmo valor da resposta hipócrita , egoísta e mesquinha de todos, quem realmente nesse mundo pratica o amor diariamente, semeia a paz? Foda-se os que dizem que o fazem, mentira deslavada a meu ver. Não adianta, se não crêem que não o seja ainda não descobriram, o que quero dizer é que fico feliz ao ver tantas mensagens, tantas coisas lindas, mas que pesa a cabeça ouvir tanta coisa mentirosa, tanta intenção verdadeira e tanta ação hipócrita, e não adianta eu dizer pra que passemos a agir com verdade, não creio que seja possível carregar tais sentimentos sem nos enganar . Que triste, que infeliz é esse homem , tão cheio de coisas ruins dentro de si, vocês me vêem assim agora? Pois é quem eu sou, ou não , sou de dia, de noite não mais, sou agora , e ... agora não mais, vivam e deixem-me morrer, e não tentem me fazer engolir vocês, são grandes demais pra minha garganta, são bons demais pro meu estômago, são verdura, eu s´ocomo carne, são suco de laranja, eu só tomo cerveja, fazem bem, mas fazem tão mal.

1,2,3 ... vai

Poesia Terrorista, isso veio de Terrorismo poético ... algo muito , eu diria, se não instrutivo, pelo menos divertido, um Terrorismo justificado pela beleza da mensagem , nada que prejudique ninguém , ou que não prejudique muito , no fim das contas alguém sempre é prejudicado. É um Terrorismo que não é aquele esterotipado, de bomba, de arma química, pode ser bomba, mas de chocolate, pela mensagem da bomba apenas e não pela destruição. Algo que preza pelo lirismo da coisa, a mensagem, eu sei que tudo que tem uma mensagem atrás acaba se tornando , uma hora ou outra, repetitivo, um porre, mas são mensagens , e meios de passá-las, diferentes, por isso, nada muito repetitivo, repetitivo, eu? , repetitivo, repetitivo é você, não costumo repetir muitas coisas repetidas vezes para que repetidamente leiam, repetição atrás de repetição pede uma boa dose de paciência. pelo bem, pelo mal, pelo vinho e pelo pão, por Deus, ou por minha Cueca suja, nos tornamos repetitivos em nome de coisas banais, repete, repete , repete muito, a troco De que? De que?? De que??? Responda! É tanta coisa , tão rápido, uma atrás da outra, e da outra , e da outra, que é quase que inevitável a repetição, não por repetir, repetir-se é chato pelo simples prazer da repetição, mas e o que nos resta hoje, nesse momento, agora, nesse instante, se não a repetição desmesurada. Liga a rádio, liga, liga, troca de estãção, troca, troca, troca, nada que não seja repetição, jabá, jabá , jabá , de novo, e de novo, e de novo. Liga a TV, troca, troca , troca , troca , troca, outro canal, outro, nada, nada, nada, nada , é de coração, parafraseando Los piratas, nada é mesmo. É mesmo? E então , como não me repetir me? Só morrendo, a única coisa que não se repete, que não se torna pedante para a vida, é a morte.